Ferreira Gullar: Cantiga pra não morrer

Quando você for se embora,
moça branca como a neve,
me leve.
Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.
Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.
E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento.
Moça de sonho e de neve,
me leve no esquecimento,
me leve.



CANTIGA PARA NO MORIR
 
Cuando te vayas, ahora,
moza blanca como nieve
sólo pido que me lleves.
Si acaso tú no me puedes
en tus manos transportar
muchacha blanca de nieve,
llévame en tu palpitar.
Si en el palpitar no puedes
quizás poderme llevar
moza de sueño y de nieve
llévame en tu recordar.
Y si ahí tampoco puedes
por tanta cosa que lleves
viva ya en tu pensamiento
muchacha blanca de nieve
en tu olvido dame asiento.
Moza de sueño y de nieve
en tu olvido dame asiento,
sólo pido que me lleves

Traducción de José P. Serrato

Joan Margarit: Horarios nocturnos

Acostado a tu lado, oigo los trenes.
Cruzan mi frente sus fugaces luces
rasgando el horror tibio de esta noche.
La pausa de silencio me deja una luz roja,
una nota sobre este pentagrama
de cables y de vías oscuras y brillantes.
Acostado a tu lado,
oigo cómo se alejan con el ruido más triste.
Quizá me he equivocado no subiendo a uno de ellos.
Quizá el último acierto
sea -abrazado a ti-
dejar pasar los trenes en la noche.

Peter Handke: Canción de la infancia

Cuando el niño era niño

caminaba balanceando los brazos,

quería que el arroyo fuera un río,

que el río fuese un torrente

y que ese charco fuera el mar.

Cuando el niño era niño

no sabía que era niño,

para él todo estaba animado

y todas las almas eran una.

Cuando el niño era niño

no tenía una opinión de nada,

no tenía costumbres,

se sentaba a menudo con las piernas cruzadas

o salía corriendo,

tenía un remolino en el pelo

y no hacía caras cuando lo fotografiaban.

Cuando el niño era niño

era el tiempo de preguntar:

¿Por qué soy yo y no tú?

¿Por qué estoy aquí y no allá?

¿Cuándo comenzó el tiempo y dónde termina el espacio?

¿La vida bajo el sol no es sólo un sueño?

Lo que veo, oigo y huelo ¿no es acaso

una ilusión del mundo ante el mundo?

¿Existen realmente el mal

y la gente mala de verdad?

¿Cómo es posible que yo, el que soy,

no existiera antes de nacer

y que un día yo, el que soy,

no seré más este que soy?

Cuando el niño era niño,

no pasaba las espinacas, las arvejas,

el arroz con leche, la coliflor,

ahora come todo eso, y no sólo porque debe.

Cuando el niño era niño

una vez despertó en una cama desconocida,

y ahora lo hace una y otra vez.

Entonces mucha gente le parecía hermosa,

ahora sólo unos pocos, y con suerte.

Tenía una imagen clara del Paraíso,

ahora, a lo sumo puede adivinar,

no concebía la nada,

y hoy tiembla ante la sola idea.

Cuando el niño era niño

jugaba con entusiasmo,

y ahora se emociona como entonces

pero sólo con el trabajo.

Cuando el niño era niño

era suficiente comer una manzana, ...pan,

Y aún ahora lo es.

Cuando el niño era niño

las moras le caían en las manos

como sólo las moras pueden hacerlo,

y así es hasta hoy.

Las nueces le ponían áspera la lengua 

y aún lo hacen,

tenía, en cada montaña,

el anhelo de una montaña más alta

y en cada ciudad,

el anhelo de una ciudad mayor,

y todavía es así,

arrancaba las cerezas de las ramas más altas

con una euforia que siente todavía,

tenía cierta aversión a los extraños

que todavía conserva

y esperaba la primera nevada

como la espera hoy.

Cuando el niño era niño

arrojó un palo contra un árbol como una lanza

y allí está temblando todavía.

Juan Ramón Jiménez: Te deshojé como una rosa

Te deshojé, como una rosa,
para verte tu alma,
y no la vi.

Mas todo en torno
--horizontes de tierras y de mares--,
todo, hasta el infinito,
se colmó de una esencia
inmensa y viva.

Ibn Hazm de Córdoba: El verdadero amor no nace en una hora...

El verdadero amor no nace en una hora,
ni da fuego su pedernal siempre que quieres,
sino que nace y se propaga despacio,
tras larga compenetración, que lo afianza;
entonces no pueden acercarse a él abandonos ni menguas,
ni pueden alejarse de él firmezas y aumentos.
Confirma esto el que vemos que todo
lo que se forma presto también perece en breve.
Yo soy una tierra dura y pedregosa,
reacia e insumisa a toda vegetación;
pero si algunas plantas afincan su raíces,
no han de cuidarse de que abunden las lluvias de primavera

Fabio Morábito: Siempre me piden pomas inéditos...

Siempre me piden poemas inéditos.
Nadie lee poesía
pero me piden poemas inéditos.
Para la revista, el periódico, el performance,
el encuentro, el homenaje, la velada:...
un poema, por favor, pero inédito.
Como si supieran de memoria lo que he escrito.
Como si estuvieran colmados de mi poesía
y ahora necesitaran algo inédito.
La poesía siempre es inédita, dijo el poeta en un poema,
pero ellos lo ignoran porque no leen poesía,
sólo piden poemas inéditos.

Emily Dickinson: Hope is the thing with feathers

Hope is the thing with feathers
That perches in the soul,
And sings the tune–without the words,
And never stops at all,
And sweetest in the gale is heard;
And sore must be the storm
That could abash the little bird
That kept so many warm.
I’ve heard it in the chillest land,
And on the strangest sea;
Yet, never, in extremity,
It asked a crumb of me.


La esperanza es esa cosa con plumas

La esperanza es esa cosa con plumas
que se posa en el alma,
y entona melodías sin palabras,
y no se detiene para nada,
y suena más dulce en el vendaval;
y feroz tendrá que ser la tormenta
que pueda abatir al pajarillo
que a tantos ha dado abrigo.
La he escuchado en la tierra más fría
y en el mar más extraño;
mas nunca en la inclemencia
de mí ha pedido una sola migaja.