José Hierro: Alegría interior

En mí la siento aunque se esconde. Moja
mis oscuros caminos interiores.
Quién sabe cuántos mágicos rumores
sobre el sombrío corazón deshoja.
A veces alza en mí su luna roja
o me reclina sobre extrañas flores.
Dicen que ha muerto, que de sus verdores
el árbol de mi vida se despoja.

Sé que no ha muerto, porque vivo. Tomo,
en el oculto reino en que se esconde,
la espiga de su mano verdadera.

Dirán que he muerto, y yo no muero. ¿Cómo
podría ser así, decidme, dónde
podría ella reinar si yo muriera?

 

Eduardo Jonquières: Fuga

En la árida tierra está la mitad, sólo la mitad de nuestro cuerpo;
los ojos, todo el rostro, reciben la luz desde la altura.
Los brazos quieren siempre retener esa cabeza que huye;
Y se esfuerzan, y rodean los cabellos flotando en los perfumes
Del oscuro río que por encima lentamente pasa.
Pero nada, ni los brazos más fuertes, ni las raíces más hondas
Logran impedir el vuelo. Y cuando unos dedos tañen la cítara invisible,
Un torso entero se abandona a la corriente,
Todo su cuerpo se interna hacia lo alto.
Y nadie, más tarde, encuentra el rastro de su paso por el suelo,
Nadie descubre la leve ceniza de su voz, que ha existido entre las otras.

Antonio Gala: Era invierno...

Era invierno; llegaste y fue verano.
Cuando llegue el verano verdadero,
¿qué será de nosotros?
¿Quién calentará el aire
más que agosto y que julio?
Tengo miedo
de este error de los meses que has traído.
¿Quién es nuestro aliado: tú o yo?
Cuando llegue el verano
quizá el aire esté frío...
Era invierno y llegaste.
.

Zbigniew Herbert: Un país

En la misma esquina de este viejo mapa hay un país que añoro.
Es la patria de las manzanas, las colinas, los ríos perezosos, del vino agrio y el amor.
Por desgracia una gran araña tejió sobre él su tela
y con su viscosa saliva cerró las puertas del sueño.
Y es siempre así: el ángel con la espada de fuego, la araña y la conciencia.

Luis Felipe Vivanco: La mirada del perro

De pronto, trabajando, comiendo, paseando, me encuentro la mirada del perro.
Me interrumpe como dos hojas de árbol dentro de una herida,
como llanto infantil de alma que nunca ha sido pisada todavía
o esa vieja mujer que friega, en cambio, el suelo, de rodillas.
De no saber qué hacer resignada, y huidiza,
y suplicante —de no saber que permanece en su orilla—,
me deja interrumpido como pequeña iglesia románica en un pueblo
o esa peña y sus grietas a un lado del atajo, mientras sigo subiendo.
(Me deja entre mis libros de elemental e ingreso,
naturalmente, estudiosamente unido a Dios en el tiempo
de la imaginación que aún mezcla sus leyendas de Bécquer con insectos).
O me atraviesa con su temor de criatura confiada y su exceso
de alegría por mí (que soy un poco duro y no me la merezco).
La mirada del perro.

Rabindranath Tagore: Pájaros perdidos (selección)

Existo. ¡Perpetua sorpresa, que es la vida!

***
Para quien lo sabe amar, el mundo se quita su careta de infinito. Se hace tan pequeño como una canción, como un beso de lo eterno.

***
No sé qué dedos sacan de mi corazón, como una brisa ociosa, la música de las ondas.

***

No culpes a tu comida si no tienes hambre.

***
-Fruto, ¿Estás muy lejos de mí?
-Estoy en tu corazón, flor.

***
No digas "la mañana" y la dejes con nombre de ayer. Mírala y llámala, cada día, por vez primera, como a un niño recién nacido, aún sin nombre.

***
Árbol: Tus hojas temblorosas me acarician el corazón como los dedos de un niño chico.

***
El amor es la vida llena, igual que una copa de vino.

***
Sufrí, desesperé. vi la muerte. ¡Qué contento estoy en este mundo tan hermoso!

Adrienne Rich: Wherever in this city...

Wherever in this city, screens flicker

with pornography, with science-fiction vampires,

victimized hirelings bending to the lash,

we also have to walk… if simply as we walk

through the rainsoaked garbage, the tabloid cruelties

of our own neighborhoods.

We need to grasp our lives inseparable

from those rancid dreams, that blurt of metal, those disgraces,

and the red begonia perilously flashing

from a tenement sill six stories high,

or the long-legged young girls playing ball

in the junior high school playground.

No one has imagined us. We want to live like trees,

sycamores blazing through the sulfuric air,

dappled with scars, still exuberantly budding,

our animal passion rooted in the city.

 

Por toda esta ciudad, donde las pantallas parpadean

con pornografía, con vampiros de ciencia ficción,

con mercenarios victimizados doblándose bajo el látigo,

nosotras además tenemos que caminar… tan simple como caminar

entre la basura mojada y las crueldades de nuestros propios barrios

que salen en la tapa de los diarios.

Necesitamos llegar a entender nuestras vidas como algo inseparable

de esos sueños rancios, esos estallidos de metal, esas desgracias

y de la roja begonia centelleando peligrosamente

en el balcón de un edificio de seis pisos,

o de las chicas jóvenes de piernas largas jugando a la pelota

en el patio de la secundaria.

Nadie nos imaginó. Queremos vivir como árboles,

plátanos brillando en el aire sulfúrico

manchados de cicatrices, pero floreciendo con exuberancia,

nuestra pasión animal plantada en la ciudad.

Alejandro Romualdo: Cosa corriente

Si me volteo para ver qué pasa,
pasa un río de sangre bajo el puente.
De arriba a abajo. Rasa la corriente,
bramadora de sangre y de sanguaza.

Y si salgo a la calle, con la masa
hambreada, aprendo al tiro, mortalmente,
que la sangre es igual: cosa corriente,
arriba, bajo el puente y en la plaza.

Igual. Cosa corriente, en este valle
de sangre, en donde un hombre tira al blanco,
al negro, al rojo, y barre de la calle

al mendigo sentado junto a un Banco
de sangre y soledad. Y es un detalle
que quien no queda cojo quede manco.

Louise Glück: El espino

 Al lado tuyo, pero no
de tu mano: así te miro
andar por el jardín
de verano: las cosas
que no pueden moverse
aprenden a mirar. No necesito
perseguirte a través
del jardín; en cualquier parte
los humanos dejan
señal de lo que sienten, flores
esparcidas en el polvo del camino, todas
blancas y doradas, algunas
levemente alzadas
por el viento de la tarde. No necesito
seguirte adonde estás ahora,
hundido en la ponzoña de este campo, para
saber la causa de tu huida, de tu humana
pasión, de tu rabia: ¿por qué otra cosa
dejarías caer todo aquello
que has acumulado?

Versión de Eduardo Chirinos

Valerio Magrelli: Raccoglimento

Mia debolezza, debolezza mia,
ma che devo fare con te?
Ho cinquant’anni e tremo
quando tuona, e sbaglio ancora posto
come quando sbagliai banco all’asilo.
Ho un corpo trapunto da graffe,
il sonno come un campo di macerie,
la forza che si sbriciola, la memoria in frantumi,
e in questo Grande Sfascio, l’unica cosa intatta resti tu,
mia ferita, mio Graal, codice a barre
di un estraneo che è leso,
che è fallato, che è costretto
a essere me.
Mia debolezza, talpa del nemico,
creaturina indifesa che mi rendi indifeso,
il solo, vero premio della morte
sarà saperti morta insieme a me,
mio motore,
mio orrore,
mia consustanziale sconfitta.


Recogimiento

Debilidad, debilidad mía,
¿qué voy a hacer contigo?
Tengo cincuenta años y tiemblo
cuando truena, no sé cuál es mi sitio
como cuando busqué mi banco en el asilo.
Tengo un cuerpo bordado por zarpas,
el sueño como un campo de escombros,
desmoronada la fuerza, la memoria en pedazos,
y en este Gran Derrumbe, lo único intacto eres tú,
herida mía, mi Graal, código de barras
de un extraño lesionado,
que falló, constreñido
a ser yo.
Debilidad mía, topo del enemigo,
criaturita indefensa, que me dejas indefenso,
el único y real premio de la muerte
será saberte muerta junto a mí,
mi motor,
mi horror,
mi consustancial derrota.

Antonio Colinas: Envío

¿Recuerdas todavía el débil canto
del ruiseñor perdido en la enramada?
Viste temblar conmigo aquella noche
la copa del ciprés.
                                      Desmadejó
el cielo hilos de luna por tu rostro.
Pero después del pájaro y la luna
se apagaron los astros.
                                               Vi pasar
no sé qué brisa extraña por tu cuerpo.
¿Recuerdas nuestras manos en el agua?
¿Recuerdas el silencio sobre el campo
y, como un dios sangrante, el nuevo día
incendiando las torres, las palomas?

Roberto Juarroz: "El amor empieza cuando se rompen..."

El amor empieza cuando se rompen
los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco
sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o
alta,
se agacha hasta la sangre.

El amor empieza cuando Dios termina
Y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier
parte.

El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un
muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.

Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales.

Eloy Sánchez Rosillo: El alba

QUE haya adquirido la costumbre el alba

de venir cada día

desde las fuentes puras del asombro

y en la orilla del cielo ir levantando

-despacio y muy deprisa-

su árbol frágil y esbelto de luz tierna

y arreboladas hojas,

¿no es prueba suficiente

de que vivimos en un mundo mágico?

Du-Fu: Aguas primaverales

Abril. Olas de flores de durazno.
El río recobra su viejo cauce,
Al alba, las aguas cubren toda la playa.
La esmeralda riela ante mi puerta de ramas.
Añado hilo y pesco con cebo oloroso.
Ato tubos de bambú y riego la huerta.
Incontables pájaros se congregan
y se bañan alborotando el agua.

Du.Fu (712-770)

Robert Frost: The Road Not Taken

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;
Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same,
And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.
I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I—
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.

 

 

El Camino No Elegido

 

Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,
Y apenado por no poder tomar los dos
Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie
Mirando uno de ellos tan lejos como pude,
Hasta donde se perdía en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,
Y habiendo tenido quizás la elección acertada,
Pues era tupido y requería uso;
Aunque en cuanto a lo que vi allí
Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,
Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro
De aquí a la eternidad:
Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,
Yo tomé el menos transitado,
Y eso hizo toda la diferencia.

Manuel Altolaguirre: Un lago en una isla

Un lago en una isla
eso es tu amor por mí,
y mi amor te rodea
como un inmenso mar
de silencios azules;
pero tienen también
tus grandezas ocultas.
Soy un niño de sal
sobre tu falda;
me sostienen tus prados
submarinos,
eres frondosa cumbre,
eminencia visible
de tu tierra profunda.
Me enriquecen los ríos,
y tu amor, ese lago
corazón de la isla,
es la fuente de todas
las líquidas comarcas.
Te haces querer. Te quiero.
Mira mis blancas olas.

Mario Benedetti: No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

 

https://www.youtube.com/watch?v=iHwvXN-I3Hg

 

Cantado por Adriana Varela.

Thomas Lovell Beddoes: The Phantom Wooer

I.

 

A ghost, that loved a lady fair,

 Ever in the starry air

 Of midnight at her pillow stood;

 And, with a sweetness skies above

 The luring words of human love,

 Her soul the phantom wooed.

 Sweet and sweet is their poisoned note,

 The little snakes’ of silver throat,

 In mossy skulls that nest and lie,

 Ever singing “die, oh! die.”

II.

 Young soul put off your flesh, and come

 With me into the quiet tomb,

 Our bed is lovely, dark, and sweet;

 The earth will swing us, as she goes,

 Beneath our coverlid of snows,

 And the warm leaden sheet.

 Dear and dear is their poisoned note,

 The little snakes’ of silver throat,

 In mossy skulls that nest and lie,

 Ever singing “die, oh! die.”

El Galán Fantasma

I

Un fantasma enamorado de una muy hermosa dama

siempre disuelto en el aire de las noches estrelladas,

se yergue junto a su almohada, y con dulzura celeste

y sugestivas palabras terrenales, la pretende.

Dulce, cada vez más dulce, es la nota envenenada

de las pequeñas serpientes de la garganta de plata

que en musgosas calaveras anidan y se retuercen

siempre cantando:

                                   muere, oh, muere.

 II

Alma, quítate la carne y ven conmigo a la tumba,

nuestra cama es muy tranquila, hermosa, dulce y oscura,

nos acunará la Tierra con sus rítmicos vaivenes 

bajo sábanas de plomo, bajo edredones de nieve.

Cada vez más atrayente es la nota envenenada

De las pequeñas serpientes de la garganta de plata

que en musgosas calaveras anidan y se retuercen

siempre cantando:
                                 
                                    muere, oh, muere.

Antonio Porchia: Voces (selección)

Todo es como los ríos, obra de las pendientes.

***

Nadie es luz de sí mismo: ni el sol.

***

Quien no llena su mundo de fantasmas, se queda solo.

***

No ves el río de llanto porque falta una lágrima tuya.

***

Han dejado de engañarte, no de quererte. Y te parece que han dejado de quererte.

***

No creo en nada de lo que tú crees. ¡Y te creo a ti!

***

Un poco de ingenuidad nunca se aparta de mí. Y es ella la que me protege.

***

Éramos yo y el mar. Y el mar estaba solo, y solo yo. Uno de los dos faltaba.

***
Lo que sé lo soporto con lo que no sé.

***

Estás atado a ellos, y no comprendes cómo, porque ellos no están atados a ti.

***

Lo que dicen las palabras no dura. Duran las palabras. Porque las palabras son siempre las mismas y lo que dicen no es nunca lo mismo.

***

Mis ojos, por haber sido puentes, son abismos.

Roberto Juarroz: Poesía Vertical XII, 8

Dibujaba ventanas en todas partes.

En los muros demasiado altos,
en los muros demasiado bajos,
en las paredes obtusas, en los rincones,
en el aire y hasta en los techos.

Dibujaba ventanas como si dibujara pájaros.
En el piso, en las noches,
en las miradas palpablemente sordas,
en los alrededores de la muerte,
en las tumbas, los árboles.

Dibujaba ventanas hasta en las puertas.
Pero nunca dibujó una puerta.
No quería entrar ni salir.
Sabía que no se puede.
Solamente quería ver: ver.
Dibujaba ventanas.
En todas partes.

D. H. Lawrence: We are transmitters

As we live, we are transmitters of life.
And when we fail to transmit life, life fails to flow
through us.
That is part of the mystery of sex, it is a flow onwards,
Sexless people transmit nothing.
And if, as we work, we can transmit life into our work,
life, still more life, rushes into us to compensate, to be ready
and we ripple with life through the days.
Even if it is a woman making an apple dumpling, or a
man a stool,
if life goes into the pudding, good is the pudding
good is the stool,
content is the woman, with fresh life rippling in to her,
content is the man.
Give, and it shall be given unto you
is still the truth about life.
But giving life is not so easy.
It doesn’t mean handing it out to some mean fool, or letting
the living dead eat you up.
It means kindling the life-quality where it was not,
even if it’s only in the whiteness of a washed pocket-handkerchief.


SOMOS TRANSMISORES

 Mientras vivimos somos transmisores de la vida.
Y cuando dejamos de transmitirla, la vida deja de fluir por nosotros.

Esto es parte del misterio del sexo, es un flujo hacia delante.
La gente asexuada no transmite nada.

Y si cuando trabajamos, podemos inyectar vida a lo que hacemos,
vida, más vida nos invade, nos inunda y compensa,
nos alista,
y vibramos con vida a través del curso de los días.

Aunque sólo fuera una mujer haciendo tarta de manzana,
o un hombre creando una silla,
si la vida entra en la tarta, buena es la tarta
buena es la silla:
contenta la mujer, con fresca vida manando en su interior,
contento el hombre.

Da y te será dado
es todavía la verdad acerca de la vida.
Pero dar vida no es tan fácil.
No significa entregarla al primer miserable, o dejar que
los muertos en vida te devoren.
Significa propiciar el fuego de la vida donde no lo había,
aun cuando sólo fuera en la blancura de un pañuelo lavado.

Juan Ramón Jiménez: Amor

No, no has muerto, no.
Renaces,
con las rosas en cada primavera.
Como la vida, tienes
tus hojas secas; tienes tu nieve, como
la vida...
Mas tu tierra,
amor, está sembrada
de profundas promesas,
que han de cumplirse aún en el mismo
olvido.
¡En vano es que no quieras!
La brisa dulce torna, un día, al alma;
una noche de estrellas,
bajas, amor, a los sentidos,
casto como la vez primera.
¡Pues eres puro, eres
eterno! A tu presencia,
vuelven por el azul, en blanco bando,
blancas palomas que creíamos muertas...
Abres la sola flor con nuevas hojas...
Doras la inmortal luz con lenguas nuevas...
¡Eres eterno, amor,
como la primavera!

Eduardo Jordá: Mirlo

Conocemos su canto en la mañana,

temprano, muy temprano,

cuando nos reconforta oírlo, alegre,

bajo la lluvia desvelada.

Pero nada sabemos de sus hábitos

de pájaro agresor que coloniza

territorios ajenos,

y que destruye nidos, y que roba

los huevos más pequeños

y que hace desdichados

a otros pájaros menos testarudos.

 De su vida secreta, no sabemos

nada; o mejor dicho,

preferimos creer que no sabemos.

 Nos basta con su canto,

su canto desvelado que nos mece.

Pero otros muchos pájaros, más débiles,

o quizá más modestos,

pagan por ese canto con sus vidas.

Vicente Huidobro: Éramos los elegidos del sol

Éramos los elegidos del sol
Y no nos dimos cuenta
Fuimos los elegidos de la más alta estrella
Y no supimos responder a su regalo
Angustia de impotencia
El agua nos amaba
La tierra nos amaba
Las selvas eran nuestras
El éxtasis era nuestro espacio propio
Tu mirada era el universo frente a frente
Tu belleza era el sonido del amanecer
La primavera amada por los árboles
Ahora somos una tristeza contagiosa
Una muerte antes de tiempo
El alma que no sabe en qué sitio se encuentra
El invierno en los huesos sin un relámpago
Y todo esto porque tú no supiste lo que es la eternidad
Ni comprendiste el alma de mi alma en su barco de
tinieblas
En su trono de águila herida de infinito
.

D. H. Lawrence: Phoenix

Are you willing to be sponged out, erased, cancelled,
made nothing?
Are you willing to be made nothing?
dipped into oblivion?
If not, you will never really change.
The phoenix renews her youth
only when she is burnt, burnt alive, burnt down
to hot and flocculent ash.
Then the small stirring of a new small bub in the nest
with strands of down like floating ash
shows that she is renewing her youth like the eagle,
immortal bird.


FÉNIX

¿Quieres ser borrado, abolido, anulado, cancelado
y reducido a la nada?
¿Estás dispuesto a ser reducido a la nada?
¿a sumergirte en el olvido?
Si no, nunca podrás cambiar realmente.
El ave fénix renueva su juventud
sólo cuando ha sido quemada, quemada viva,
consumida hasta una pálida y chamuscada ceniza.
Entonces, la palpitación de una nueva ave en el nido,
con sus flotantes hebras de plumón ceniciento,
demuestra que está renovando su juventud
como el águila:
Ave Inmortal.